Eu adormeço no fôlego da primavera,

concatenando ideias que fervem em água quente,

água escorrida do espírito ao papel.

Dormem as crianças na parte inferior da mocidade.

Dormem na dança encantada de um cervo de fogo, fúria,

deixando rastros de lágrimas, lastros

de esperma sagrado que concretiza o visceral na carne queimada

de um animal de fogo e fúria.

Eu adormeço no chão da primavera;

adormeço no local absoluto

da noite.

Estico a linguagem afogando pretéritos e ritmos

inventados e conhecidos somente pelo sonho.

Eu adormeço — e meço — nas alamedas

incongruentes, perniciosas, como um tambor mágico que

dita o transe possesso do meu coração

duas vezes pernicioso.

O homem foi feito para gritar:

somos o grito antropomórfico do universo.

Assim como uma linha divide a realidade,

tal é um peixe esbranquiçado parindo

um pedaço de oceano.

Mar. Álamos sintéticos de amores falsos.

Mar. Estremecem o fim das pétalas de um lírio. Mar.

Lirismo cético, intenso. O poema é uma música em

silêncio. O poema é o inverso da razão.

Mar. Porque o idioma das sinfonias se cala ao

compreender que a vida — ah, a vida —,

ela não tem direção, propósito, destino:

tudo é exatamente como deve ser: uma viagem

perpendicular e perpétua só de ida — onde trotam

deslumbramentos — que floresce.

Mar. Que vibra. Mar.

Que pulsa dentro e fora de ti. Mar.

Que é capaz de sorrir e amar — ágape.

Em uma expansão eterna que finaliza

à liberdade da alma através da veemência impelida

para fora de um corpo e para dentro do infinito.